Gente,
Enfim, vou postar meu primeiro texto. Foi o que escrevi depois da primeira aula da Márcia. No dia não achei brilhante, mas apenas honesto. A cada aula, no entanto, estou percebendo como estou longe, mas bem longe mesmo, de algo que possa ser chamado de literatura. Mesmo assim, não mexi mais nele. O "problema" que me coloquei era escrever um conto infantil, o único gênero a que me arrisco. Aqui está ele.
Comentários e sugestões serão bem-vindos.

Dia de Finados, Que Alegria!

– Quantos dias faltam, mãe? – Isabella perguntou, ao acordar no domingo.

– Uma semana!

– Sete, então. Contando que hoje já está quase na hora do almoço, faltam só seis.

Essa conta fazia toda a diferença. Saber que o dia 2 de novembro estava próximo deixava a menina excitada de um jeito que só não era maior no próprio aniversário e no Natal. De 10 de setembro – quando fez 6 anos – em diante, a ideia tinha tomado conta da cabeça dela. Ia dormir pensando no feriado e acordava do mesmo jeito.

Isabella era uma menina sabida, muito sabida! Estava na pré-escola e era a única da classe que tinha chegado já sabendo ler. Quase um milagre lá pelas bandas onde morava, em que muitas crianças terminavam o segundo ano sem entender o que está escrito numa placa, num jornal, num livro. Como aprendeu é difícil dizer. Sozinha não foi. Mas também ninguém ensinou.

Toda noite, antes de dormir, a mãe da menina lia para ela. Não raro estavam nessa hora só as duas em casa porque o pai chegava tarde do trabalho. Ela fazia força para ficar acordada, esperando por ele, mas na maioria das vezes não conseguia: dormia antes do fim da segunda história. Às vésperas de datas importantes isso mudava. Demorava a pegar no sono, tamanha era a ansiedade, que por vezes se transformava em angústia. A vontade que chegasse o dia era tão grande que Isabella ficava com medo de alguma coisa ruim acontecer: alguém da família ser atropelado – que nem o moço da farmácia –, o pai sofrer um acidente, a mãe morrer. Nessas horas, fazia força para pensar em outra coisa e ficava com remorso por ter ideias tão feias.

Isabella pouco passeava. O orçamento era apertado, o pai não tinha carro. Viagem, nunca tinha feito. O mais longe a que já tinha ido era a cidadezinha onde o avô estava enterrado, a menos de duas horas de sua casa. Todo ano, no Dia de Finados, Isabella saía cedo com a mãe em direção à casa da avó, onde se encontravam com tias e primos e, todos juntos, iam para a estação pegar o trem. O plano era bem simples. Desembarcando no destino, iam a pé até o cemitério. Lá chegando, a avó, a mãe e as tias limpavam o túmulo, colocavam flores no vaso, acendiam velas e todos rezavam. Enquanto os adultos conversavam com parentes distantes, que iam lá visitar outros mortos que dividiam com o seu avô aquele endereço, ela e os primos corriam pelas vielas e, depois, se sentavam debaixo de alguma árvore para descansar. Terminado o ritual, todos iam para a praça em frente tomar lanche. Logo era hora de ir embora.

Cada pequena coisa desse dia, que se repetia anualmente, alegrava Isabella. A começar por acordar e sair de casa antes do amanhecer – e do pai, que ia mais tarde um pouco ao cemitério em que estava enterrado o outro avô, pertinho de casa. Ela e a mãe iam para o ponto de ônibus e lá ficavam, sozinhas, até que o Circular aparecia virando a esquina. Dentro, só o motorista e o cobrador. Essa pequena aventura deixava a garota amedrontada e orgulhosa: ela e a mãe eram muito corajosas!

Na casa da avó, outro contentamento: a família toda reunida, só esperando por elas. Aí, era só beijar cada um, pegar as sacolas com os lanches e fechar portas e janelas. Iam conversando animados. Crianças à frente, mães logo atrás dizendo: “Não corre!” “Espera na esquina!” “Não atravessa.” “Dá a mão para a Isabella.” Todos obedeciam e iam discutindo em que ordem iam passar pela porta “gira-gira”, uma espécie de catraca de ferro, que ia do chão até o alto e dava acesso à plataforma de embarque. O mecanismo era o avô dessas portas giratórias que existem nos bancos e sempre travam, obrigando as pessoas a tirar as chaves do bolso, o cinto da calça, as moedas da carteira. Chegando à estação, o combinado não valia e os primos se empurravam para ver quem passava primeiro. Caçula, Isabella sempre ficava por último.

No trem, além de poder andar para lá e para cá, ainda era possível viver uma sensação muito diferente: sentar de costas e ir vendo cada trecho do caminho até o destino só depois que ele já tinha ficado para trás. Assim que isso perdia a graça, a criançada mudava para os bancos que ficavam de frente para a locomotiva. Quando faltava pouco tempo para chegar, a maior das aventuras: mudar de vagão. Os dois passos que separavam as portas das composições se transformavam na ponte sobre um precipício.

A volta não tinha a mesma graça: o cansaço e o sono tomavam conta da menina e ela passava metade da viagem dormindo no colo da mãe. Ao descer do trem, era preciso pegar um ônibus até a casa da avó e outro até sua casa. De banho tomado, dormia feliz lembrando do barulhinho e do balanço do trem. No dia seguinte, ao abrir os olhos, vinha invariavelmente a pergunta:

– Mãe, quantos dias faltam?

Conhecendo bem a filha, ela respondia, de pronto:

– Cinquenta e um! – Começa, assim, a contagem regressiva até o Natal.